痛。
是从右肩开始的，像有人把一根烧红的铁棍塞进了骨缝里。
苏晚睁开眼，入目的是一片灰白色的浓雾。树枝硌着她的后背，粗糙的树皮刺穿了身上的衣服，扎进皮肉。她的手指无意识地抠住一根枝丫，指甲里全是泥。
不对。
她的手指不该是这样的。就在……多久之前？她记不清了。她只记得自己在国家射击训练中心的靶道上，举着那把用了三年的安舒茨1907，准星压住十米外的圆心，食指慢慢收紧——
然后就是这里。
一棵老松树。树冠遮住了半边天。雾气像湿棉花一样贴着脸，呼吸间全是腐叶和泥土的味道，里面还夹杂着一股若有若无的焦糊气。
苏晚没有急着动。
这是运动员的本能：在搞不清状况之前，保持静止。她的眼球缓慢转动，用余光扫过周围环境——树下是一条被踩出来的泥路，路边倒着几捆没人要的稻草，远处的山脊线上有灰黑色的烟柱在升腾。
很远。但她闻到了。
那不是烧柴的味道，也不是烧荒的味道。
是烧房子的味道。
她的胃猛地收缩了一下。右手慢慢松开树枝，撑着树干往下挪。出手没力，腿是软的，膝盖磕在树结上疼得她吸了口凉气。她从两米多高的丫杈上跌下来，后背重重砸在落叶堆上，肺里的空气被拍了个干净。
躺了十几秒，她才翻过身爬起来。
低头看了一眼自己。
粗布褂子，灰蓝色的，袖口磨得起了毛边。裤腿扎着绑腿，脚上一双千层底的布鞋，已经被泥水泡得变了形。这不是她的衣服。
她的手也不是她的手——比原来小了一圈，手指更细，虎口上没有常年握枪压出来的老茧，只有几道新鲜的擦伤。
苏晚蹲在山涧边，溪水浅得见底，清冷得刺骨。水面映出一张脸。
不是她的脸。
比她年轻，下巴更尖，眉骨没她的高，但眼睛的形状有几分相似，同样是那种窄长的、不怎么有攻击性的眼型。嘴唇干裂，颧骨上有一道结了痂的伤口。
她盯着那张脸看了整整三十秒。
作为一个在赛场上经历过无数次心理高压的人，她做出判断的速度比自己想象中更快：这不是做梦。这不是幻觉。她的确不在训练中心，不在2024年，甚至不在她自己的身体里。
苏晚站起来，用袖子抹掉脸上的泥水。
"先活着再说。"她嘴里蹦出这四个字，嗓子哑得像砂纸磨过铁片。
她顺着溪水往下游走。走了大约半个钟头，翻过一道山梁。
然后她停住了。
山梁下是一个村庄。或者说，曾经是。
房子全塌了，不是自然的倒塌，是被火烧过又被什么东西砸过。焦黑的梁柱从瓦砾堆里伸出来，像烧焦的手指。地上有碎碗、撕烂的被面、一只小孩的布老虎。
还有人。
路边的沟渠里横七竖八躺着四五具尸体，穿的是老百姓的衣服。苍蝇已经来了，聚在伤口上嗡嗡叫。
苏晚握紧了拳头。指甲掐进掌心，一阵尖锐的刺痛让她保持着清醒。
她没有吐。
她蹲下来，检查了最近的一具尸体。伤口是贯穿的，子弹从前胸穿过去，在后背炸出一个碗口大的空洞。弹道是从右上方射入，倾角大约三十度，她下意识地在脑子里画出了弹道轨迹，然后意识到自己在干什么，猛地收回了目光。
那不是她该想的事。
她现在该做的是离开这个地方，越快越好。
在村庄边缘的一间没有完全坍塌的茅屋里，苏晚找到了一些东西。一只用蓝布包着的小包袱，里面有两张写满了字的纸、一枚铜钱大小的章和一封信。
纸上的字是竖排毛笔字，她花了点功夫才辨认出来。
"苏晚，女，民国十九年生。安徽六安人。"
又是苏晚。和她同名。
信是写给这个"苏晚"的，寄信人署名"母亲周氏"。信不长，字迹潦草，像是匆忙之间写下的。大意是说：南京的局势撑不住了，她和父亲准备跟邻居往西边逃，让苏晚不要回来找他们，往大别山里跑，去找舅舅周德厚。
信末尾有一行几乎看不清的字，墨迹晕开了，被水泡过的痕迹明显。
"活着。不管怎样都要活着。"
苏晚把信折好，塞回包袱里。
南京。民国。
她现在知道自己在哪了。
1938年。或者更早。南京已经沦陷了。中国正在经历那场她在历史课本上翻过一万遍的战争。
而她，穿越成了一个父母可能已经遇难的逃难少女。
苏晚靠着茅屋的土墙坐下来，膝盖抵着胸口。她没有哭。哭解决不了任何问题。她的大脑飞速运转，像赛前做战术分析一样，把已知信息排成了一张清单：
地点，大别山区。时间，抗战初期。身份，逃难女孩。资源，零。武器，零。
最后一条她划了个问号。
茅屋角落里有一把柴刀，刀面生了锈，但刃口还算锋利。她捡起来掂了掂，比训练用的匕首重，但握感凑合。
远处的山谷里突然传来一声枪响。
干脆利落的单发。她听出来了，步枪，口径不小，后坐力应该很大，声音在山谷里来回弹了三四下。
紧接着是第二声、第三声。然后是一阵密集的射击，和一个女人尖利的惨叫。
苏晚的手缩紧了，柴刀的木柄硬硌着她的掌心。
枪声越来越近。
惨叫声也越来越近。
她攥着柴刀，身体压低，后背紧贴土墙。手在发抖，但她没有让自己闭上眼睛。
茅屋的门口，阳光从破洞里照进来，在地上拉出一道歪歪扭扭的光柱。灰尘在光柱里翻滚。
苏晚死死盯着那道光。
光柱里，有人影在移动。
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