枪声消散后的火车站像一具被掏空了内脏的尸体。
铁轨上的硝烟被晨风扯成一缕一缕的灰白色丝线，缠在报废车厢的锈蚀铁皮上，怎么吹都散不干净。碎石路基上的血迹已经开始发暗，从暗红变成一种接近铁锈的褐色，和枕木上斑驳的防腐油混在一起，分不清哪个是哪个。
谢长峥带着马奎和四名老兵沿铁轨推进。他走在最前面，驳壳枪端在胸口高度，枪口指向两点钟方向，每经过一节报废车厢都先用脚尖踢一下底部的转向架，听里面有没有回声。
二十分钟后，他们在蒸汽机车旁找到了毒蜂七号。
面朝下。趴在枕木上。后背的军服被子弹撕开了一个拳头大的洞，脊椎断裂的位置凹进去一块，碎骨的白茬从焦黑的布料边缘刺出来。帆布包从他肩上甩出去三米远，摔在碎石堆里，包口敞着，露出两块接好引线的TNT炸药和一套日军制式延时雷管。
六号在三米开外。从车顶滚落的姿态让他的身体呈现出一种不自然的扭曲，右腿别在左腿下面，后脑被子弹贯穿，出射口在左眼眶上方，干涸的血浆把半张脸糊成了一块黑红色的硬壳。
马奎蹲下来翻了翻帆布包，把炸药和雷管小心翼翼地掏出来递给身后的老兵。包底还有一份手绘地图，铅笔线条标注了火车站铁路调度室和水塔的精确位置。
“这些东西要是埋进铁轨下面。”马奎把地图递给谢长峥，声音压得很低，“整个徐州东面的铁路就废了。几十万人拿什么撤？”
谢长峥没接话。他把地图折好塞进胸口口袋，目光越过马奎的肩膀，看向高架桥的方向。
苏晚正从桥上爬下来。
动作很慢。左手腕的石膏夹板在钢骨之间磕碰了一路，灰白色的膏体表面被磨出几道深痕，最深的那道像被人拿锉刀锉过，石膏粉簌簌地往下掉，露出里面纱布的毛边。纱布边缘渗出一丝淡血色，顺着掌纹的方向洇开，在晨光里像一条极细的红线。
小满跑过来扶她。
苏晚轻轻推开了他的手。不重，但干脆。推完之后她的手指在空中停了不到半秒，像是想说什么，最终什么也没说，径直走向六号的尸体。
她蹲下来。
军装的布料因为血浆浸泡而变得僵硬，苏晚的手指摸到六号左胸口袋的时候，布料发出一声像撕开创可贴一样的脆响。口袋里有一个小布袋，灰色粗棉的，拇指和食指就能捏住。
苏晚把布袋倒过来。
三样东西落在她掌心里。
一枚蜂翅标记的7.7毫米弹壳，黄铜色，壳底刻着精致的小蜂翅。一张折叠整齐的黄色信笺，纸质偏硬，像是从某种军用通讯本上撕下来的。
以及一枚单独用蜡纸包裹的弹壳。
苏晚的手指在碰到蜡纸的那一瞬停顿了。蜡纸的包裹方式很讲究，边缘折了三折，封口处用指甲压出了一道整齐的折痕。她用拇指挑开蜡纸。
里面的弹壳是崭新的。
7.92毫米毛瑟步枪弹壳。黄铜表面没有任何氧化痕迹，在晨光里泛着一层冷冽的金属光泽。苏晚把它翻过来。
弹壳底部。
两个字。
“苏晚”。
字迹纤细，笔压均匀，每一笔的深浅都像是用千分尺量过的。刻痕的角度、力道、运刀的方向，和她在台儿庄阁楼焦黑木柱上看到的“再见，猎手”一模一样。
渡边雄一的手。
苏晚的手指微微收紧，指腹感受着刻痕的凹凸。然后她缓慢地松开了。
她把弹壳举到眼前，在晨光中转了转。金属表面折射出一道极细的光线，像一根针，扎进她的瞳孔里。
“这是在对你下战书。”
谢长峥的声音从她身后传来。不远，大约两步的距离。苏晚不用回头也知道他的表情——帽檐底下的眼睛一定眯了起来，下颌线绷成了一根要断的弦。她听见他右手口袋里传来一声极轻的碰撞，是那颗九九式变形弹头和“武运长久”碎镜片在他掌心里磕了一下。
苏晚没有回答。她展开了那张黄色信笺。
信笺上没有文字。
只有一幅铅笔素描。线条干净利落，没有一笔多余。一个瞄准镜的十字线视野，圆形的视场边缘被铅笔加粗了两圈，中间的十字线交叉点精确地套在一个侧脸轮廓上。
女性的侧脸。额头的弧线，鼻梁的角度，下颌的收束。
苏晚看了三秒。
那个侧脸和她极其相似。不是照着画的那种像，是一个在瞄准镜里长时间观察过同一个目标的人，凭记忆还原出来的那种像。每一条线都带着观察者的呼吸节奏，带着他在镜片后面注视她时、手指搭在扳机护圈上的那种耐心。
苏晚把信笺折好，塞进了上衣口袋。纸面和旧电报纸贴在一起，和特等射手徽章、延时雷管铜管挤在一处。她把那颗刻着自己名字的弹壳也放了进去。
金属碰到金属的声音很轻，像两颗牙齿在冷风里磕了一下。
她站起身，拍了拍膝盖上的灰。
“加上这两个，七只蜂里死了五只。”她的语气像在清点仓库里的弹药箱，“根据军统的情报，还剩两到三只散在外围。加上渡边。”
谢长峥走到她身侧。他的目光从苏晚手里那只空布袋上移开，落在她左手腕石膏渗血的位置停了一瞬，然后收回去。
“他在用这些死蜂给你传话。”谢长峥的声音沉得像从喉咙底部挤出来的，“他不怕你杀掉他的棋子。他巴不得你杀光。”
他停了一下。喉结滚动了一次。
“因为每杀一个，你就暴露一次射击习惯。一次战术选择。”他的语速放慢了，像在把每个字按进泥地里，“他在给自己搜集弹道数据。”
苏晚点了点头。
“我知道。”
她的视线越过谢长峥的肩膀，落在东面城墙外那条模糊的天际线上。晨光把天边烧成了一层薄薄的金色，城墙的剪影在光线里像一排豁了口的牙齿。
“但他也在犯一个错。”
谢长峥看着她。
“他越等，他的左肩伤就越不容乐观。”苏晚的声音很平，平到像是在讨论天气预报，“上次在绝壁上那一枪打穿了他的三角肌和冈上肌。就算有最好的军医，六周之内不可能完全恢复肩关节的旋转稳定性。他在用时间换信息，我在用时间换他的身体衰退。”
她收回视线，低头看了一眼自己的左手。石膏缝隙里那丝淡血色已经干了，凝成一条细细的褐色线。
“时间站在我这边。”
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回兵站的路。
苏晚经过搜剿排的临时救护点时放慢了脚步。担架上躺着六名伤兵，最近的两个已经截了肢，断肢的位置缠着厚厚的纱布，渗出来的血把军绿色的担架布染成了深褐色。空气里弥漫着碘酒和烧焦皮肉混在一起的气味，甜腻得发呕。
陶刚坐在一辆卡车的挡泥板上。
纱布贴在他右颧骨的位置，胶布边缘卷了起来，露出下面一道还没结痂的划伤。他的手里捏着一支烟，手指抖得厉害，打火机的轮子搓了三次都没打出火来。火石擦出的火星在晨光里暗得几乎看不见，一闪一灭，像垂死的萤火虫。
苏晚从他面前走过。
两个人对视了一瞬。
陶刚的眼睛里没有了之前校场上的傲慢，也没有了拔枪时的恼怒。那些东西像是被人用砂纸打磨过了，刮掉了所有尖锐的棱角，只剩下一层浑浊的、被碾碎后残留的惊恐。那种惊恐不是对某一个人的恐惧，是一个从未真正上过战场的人，在手雷弹片第一次擦着耳朵飞过去的时候，才会产生的对整个世界的认知崩塌。
他张了张嘴。嘴唇动了两下，像是想说什么。
最终什么也没说出来。
苏晚面无表情地走过去了。
她的心里没有快意。没有嘲讽。甚至没有她以为自己会有的那种“我早就说过”的冷淡。
只有一个念头。
越来越清晰。像蔡司镜里的焦距被一点一点拧实。
渡边雄一已经在布局了。
那枚刻着她名字的弹壳，那张画着她侧脸的信笺，不是威胁，是邀请函。
战书已下。
最后的猎场，正在打开。
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